Цепочка разнообразнейших миров созданных Мастерами – вот что такое наша Вселенная. Главным героям – обыкновенным молодым людям, подписавшим Договор с коварными гномами, предстоит пройти по этой цепочке сперва ради спасения собственных жизней, потом ради жизни Земли. Далеко не всем из них суждено снова увидеть родину.

Вся безмозглая отара в сборе? - холодно с прищуром оглядела нас Дама.
Сегодня она выглядит даже более экстравагантно чем обычно. Местами рваный комбинезон из грубой серой ткани обтягивает стройную мускулистую фигуру.

Минуту назад погиб Артем. Погиб, подорвав керамической гранатой себя и десяток аборигенов. Скорее всего, он не смог ее бросить под весом напавших сверху. Глухой взрыв разбросал рваные куски тел в разные стороны. Мы, ничем не могли ему помочь. Работы было слишком много...

Оригинальный мир в духе позднего феодализма, с королевствами-княжествами, интригами, войной и политикой.Главный герой на первый взгляд может показаться похожим на попаданца или мессию, но это не так. Он маг, политик, а в первую очередь - авантюрист. История о том, как он ищет свое место в этом мире.

История парня, который нашел пропавшую подругу аж в другом мире. Но... не помогло...
Вообще-то они с Иркой поссорились. Глупо, конечно. Ну, а кто может вспомнить умную ссору? Надулись друг на друга (как сыч на жабу, сказала бы бабушка Игната), да и разошлись по разным углам.

Ох и хороша была госпожа Этаван! Вздумай кто описать ее словами -- вышло бы у него сбивчивое перечисление. Дескать, и волосы мягкого рыжего оттенка, и глаза лучистые, синими звездами, и улыбка добрая -- как нежаркое лето -- и руки белые, и голос ласковый, что уж там о походке! А все равно представить госпожу Этаван по такому описанию никто бы не смог.

Сон был яркий, цветной. Только что не пахучий. Странно смотрелось, как Андрей Кузовок, прозванный друзьями "Усатый-Полосатый", пьет чай из фарфоровой чашки... и пар над чашкой подымается... и заварник на столе парит... а чаем не пахнет.

Итак, еще раз: отчего же я не могу существовать?
Мне около тридцати лет... правда, зовут меня не Максим Камерер и совсем уж не пан Белорецкий... и мемуары писать я не собираюсь... Пока. Мне всего только тридцатник. Примерно. Здешние годы длиннее земных, а вычислять точно - какой смысл?
Итак, я молод (Ух! Эх! Ой...), здоров (грудь побаливает на холоде, ну да ладно), не обременен семьей, не связан общественным положением... только обещанием. Наверное, можно назвать это обетом. И я в походе с верными друзьями; и уж цель наша - ну, благородней некуда